s e q u e d a d

Anoche comencé a escribir estas frases (que sin terminar de convencerme, me producen una tranquilidad inusitada) como si alguien me las hubiera dictado palabra por palabra. Tal vez por esa razón las incluyo aquí: porque no me propuse escribirlas, sólo sucedieron; y al publicarlas es una forma de aceptarme a mí mismo, al igual que aceptamos sin prejuicios a las piedras y los árboles.



Sé...

¿qué edad?

¿qué edad era aquella

en la que una sola palabra

podía contener

todo el peso y sentido del mundo?



¿y qué era entonces el mundo

sino un juego interminable

o correr sin rumbo

sólo por la dicha de correr?



Hoy...

los días...

los días a los días son iguales

y no hay sonido que me perturbe

o imagen que me conmueva



sé qué edad era...



s e q u e d a d

es lo único que

proyecta mi sombra

: una turbia y lenta sequedad

(cual arena minuciosa)

: oscuro vacío

: lenta y pasmosa indolencia




sé qué edad era aquella:

la de las sorpresas

sin incautación


de pena sin vergüenza


la del tiempo sin edad

de sola y natural consciencia



Ahora...

intento...

intento volver a ese estado

(que no a la edad)

y aceptarlo todo

(incluso a mí)

como si regresara a mi cuerpo

luego de un arduo y doloroso exilio



Mientras aprendo...

necesito que tú

que haces tuyas estas palabras

(las escribes al enunciarlas

: les das tono y medida)

me prestes tu voz

para recibir sin temor al asombro

.